Toulouse es un gato verde.
Lo conocieron hace cuatro-meses-y-siete-días en una cafetería de París. Cerca de Notre-Dame. Máximo leía un libro bonito de peces de colores. Y Mínima dormía sobre su hombro. Y sonreía. Porque aunque Mínima es capaz de dormirse de pie como los flamencos, Máximo es su almohada favorita.
De repente escucharon un maullido que parecía un acordeón desafinado. Y allí estaba Toulouse. Verde, verde. Aquella tarde, les contó que maullaba desafinado porque tenía mal de amores. Y que por eso quería cambiar de aires. Irse a Marte, a Roma o a Barcelona.
Ahora vive con Máximo y con Mínima. En Sevilla. Y aunque no entraba en sus planes, está feliz. Le encanta oler los naranjos de las aceras. Jugar al ajedrez con Máximo. Bailar con Mínima. Enseñarles francés. Y tomar granizado de limón con hierbabuena mirando al río.
El verano puede ser infinito, me susurras con tus gestos.
Es fácil imaginarte pintando soles entre las nubes.
En tus miradas puedo leer que siempre es tiempo de golondrinas.
Pero yo desde aquí no las veo.
En este cielo sólo queda una solitaria cometa jugando a volar...
En un segundo su ilusión explota en pedazos. Pedacitos esparcidos por todas partes. Y su corazón se encoge. Para protegerse.
Escucha su reflejo: está herida, necesita pegamento. Sin saber por qué mira al cielo. Un avioncito de papel vuela ligero. Parece una nube. Justo lo que ella quisiera ser. Y sin pensarlo demasiado se sube en él. Se van volando. Sin rumbo. Desaparecen.
Ahora su pequeño corazón le late en bajito que está siendo cobarde. Siente el deseo de tirarlo desde el cielo...
Y después tocarlas. Con los dedos, las manos, los pies o la cabeza.
O elegir sólo una y tragármela. Para fundirme con ella. Para sentirme instrumento. Para esperar que me encuentres y seas tú quien me toque. Con tus dedos, con tus manos, con tus pies y tu cabeza.
Un reloj marca las tres de la madrugada.
Desde la orilla del 2009 los vemos partir... La marea se lleva las cenizas de nuestros errores del 2008.... Siento la magia del momento... Y me gusta creer que este va a ser un bonito año... Con sus cosas buenas y sus cosas malas...Como todo… Pero a tu lado…
- Quiero regalarte una historia. Una historia de verdad. De las que empiezan con “Érase una vez”. Una historia que te cuente y te recuerde al mismo tiempo. Una historia todoterreno de color rojo. Quizás sin h por las veces que decides incumplir normas absurdas. Una historia con mi nombre entre sus páginas. Que entre tantas cosas contenga dos días en Madrid. Allá donde se cruzan los caminos. 2 días en Madrid: 2 noches durmiendo poco y 2 mañanas desayunando 2 veces. La lluvia en Lavapiés bajo un paraguas pequeño. Una ventana mágica. García-Alix, duro, gris, emocionante. Mayumaná y su visión del tiempo. El sol brillando frío en la plaza del rastro. Y mil despedidas de un andén a otro del circular. Siempre con más alegría que tristeza.
- ¿Con o sin final, la historia?
- Sin final. Y sin perdices. Mejor que vuelen.
- ¿Las perdices?
- No, las páginas...
Pronto, invierno. Más frío. Más ganas de quedarme en casa. Y de acurrucarme. De esconderme detrás de un libro. Y debajo de la manta de colores. De ver películas repetidas. De pintar en la pared una chimenea con fuego. Y copos blancos en tus ventanas de
TAMBIÉN LE GUSTA DIBUJAR SOBRE LA ARENA. Y QUE LAS OLAS SE LLEVEN NAVEGANDO SUS FIGURAS. QUEDARSE EN LA ORILLA VIENDO CÓMO SE ALEJAN Y PENSANDO QUIÉN LAS RECOGERÁ AL FINAL DE SU VIAJE. QUIZÁS UNA SIRENA TRISTE O UN SOLITARIO PESCADOR...
No le sorprendió de aquella mañana el aroma a café del cielo. Ni la lluvia de papeles. Tampoco encontrar islas en los charcos y flores de tiza poblando las aceras...
Sí le sorprendió encontrar tu silla vacía.
No estabas leyendo las noticias con curiosidad y gesto fruncido…
…TIC TAC TIC TAC La sala vacía y ella en la mecedora enroscando el tiempo entre sus dedos TIC TAC TIC TAC Como si los minutos fuesen hilos para ser tejidos TIC TAC TIC TAC Y los segundos los hilos que forman los hilos TIC TAC TIC TAC Entonces los días retales de vida TIC TAC TIC TAC Con las yemas llenas de tiempo TIC TAC TIC TAC la existencia se le antoja más fácil TIC TAC TIC TAC De tacto más amable TIC TAC TIC TAC Por fin puede entender el tictaqueo TIC TAC TIC TAC y descubrir la utilidad del tiempo TIC TAC TIC TAC Ahora que lo siente en sus manos TIC TAC TIC TAC sabe que puede entretejer lo que desee TIC TAC TIC TAC…
Christophe André, El arte de la felicidad
Esta mañana el asfalto se volvió arena a mis pies. En un instante caminaba sobre dunas. A mi alrededor no existía tráfico, ni gente, ni ruido. Sólo silencio y alisio. En mis ojos cerrados he visto luz. Mis recuerdos son sueños cumplidos. Y quisiera detener el tiempo. Fusionar pasadopresentefuturo. Para sentir como ayer, hoy y mañana…
Más tarde abrí los ojos para leer la agenda llena. El desierto había desaparecido... pero un oasis permanece dentro de mí…
Me gusta cuando siento una necesidad irrefrenable de escribir y lo hago sin censuras, sin barreras. Como ahora. Aunque no lo publique. Cuando nadie me escucha, ni me ve. Cuando no me juzgo ni me exijo. Cuando soy libre. Libre de mí misma. Me gusta cuando traduzco a letras los latidos de mi corazón. Cuando vuelco en papel las palabras que mi pecho protege. Suenen como suenen. Tengan sentido o no. Porque entonces es cuando más yo soy yo. Y eso es importante para mí. Darme cuenta de lo que soy sin pulir. Y serlo. Al natural. En bruto...
Una ventana abierta pintada en una pared amarilla.
Al fondo, una figura humana pende del hilo del horizonte.
Por debajo, árboles que relatan las historias frondosas escritas en sus hojas. Peces que escuchan mientras nadan el cielo. Y un barco sin marinero transportando soles.
Por encima, pájaros blancos que dibujan sobre el mar poesía. Besos colgados de las estrellas. Y una luna cantando canciones redondas.
Y sin saber cómo, se despertó. Y seguía en Zaragoza. Y todavía quedaba una semana para viajar a Buenos Aires…
Por eso he decidido desafiar al viento, virar el timón y surcar los océanos de la música... Deseo adentrarme en alta mar para poder escuchar cómo sus burbujas estallan en la superficie y dejan escapar voces de sirena y murmullos de sal... Deseo acariciar las cuerdas del agua con mis dedos de coral... Que de ellos broten melodías de peces y erizos de mar..."
Y EN ALGÚN LUGAR UN GRUPO DE LETRAS INCONFORMISTAS ABANDONARON SUS VIDAS DE TINTA Y GRAFITO EN BUSCA DE UN ALMA QUE LES PERMITIESE SENTIR TODO AQUELLO QUE TANTAS VECES HABÍAN EXPRESADO...
FUE ENTONCES CUANDO SE ENLAZARON Y ADOPTARON FORMA HUMANA...
Extraído del libro Soledades de Neus Moscada & Chiara Fatti
Un olor a mazapán de fresa le perseguía como su sombra desde la mañana en que se cruzaron...
También las dudas a cerca del origen de ese perfume besaban sus pasos desde entonces...
No obstante, siempre cargaba culpas sobre su dulce mirada…
Se conocían tanto que ella era capaz de descifrar el lenguaje de las volutas de humo que él lanzaba al aire con cada bocanada de cigarrillo. Un día gris leyó en sus espirales de tabaco que ya no la amaba. Y en apenas unas semanas ella murió con diagnóstico de pecho negro... 
No nomino a nadie en particular. Quien quiera coger el relevo, todo suyo…
6 Cosas que me gustan:
Me gusta sonreír y conseguir sonrisas ajenas… digamos que soy una coleccionista....
Me gusta flotar: cerrar los ojos y dejarme llevar…Soñar despierta…Con música o sin ella, depende... Y mejor al aire libre….
Me gusta conversar y escribir: tejer realidades con el hilo de las palabras….
Me gusta el chocolate…mi favorito: el negro con avellanas…
Me gusta hacer fotografías: encontrar magia con la mirada y guardarla para siempre, para que no se escape…
6 Cosas que NO me gustan:
No me gustan los gestos faltos de humanidad… y soy muy sensible a ellos…
No me gusta pasar frío…por eso casi siempre parezco una cebolla...…
No me gusta perder las cosas en mi propia casa…a pesar de ser especialista…
No me gustan los ruidos fuertes…me aturden…
No me gustan las prisas… y en serio intento huir de ellas…
No me gustan los sabores amargos…todo con extra de azúcar, por favor...
Y aquí sigo esperándote para recorrer Venecia. Mientras, la gente pasea alegre por el puerto y los barcos descansan acunados por las olas. Huele a gofre con chocolate. A Barcelona. A tarde de domingo. A descanso. A risas despreocupadas. A gaviotas. A palmeras. A tráfico. A música de calle. A viento. A nubes de lluvia. Pero sobre todo huele a sueños rotos. A ti.
de mi corazón a mi boca
enamorada de la tuya,
y desde allí
se lanzan valientes,
saltan al vacío,
disfrazadas de beso...
"Cierro los ojos
Aparezco donde tú estás.
Te veo.
Me acerco.
Te recorro con mi mirada.
Más cerca.
Te acaricio.
Siento tu piel.
Tus manos frías (hoy están frías).
Te huelo.
Mis labios rozan tu frente.
Y tú ni te das cuenta.
O tal vez sí.
Quizás en este momento
estás pensando en mí
sin saber por qué."
Cartas para Claudia, J. Bucay
Hace apenas unos días, a la caza de papel para envolver, encontré en una revista antigua un bonito artículo sobre la ternura. Entre otras ideas, su autor, José Antonio Marina, sugería que para completar la justicia, el mundo necesitaría instaurar una cultura del cuidado, dirigida por una ternura inteligente. Necesitaría, en cierto sentido, una maternalización de la sociedad, algo que nos recordara nuestra pequeñez e indefensión… Y, ¿saben?, me gustó la idea. Porque cada día encuentro más gente que vive encerrada en una armadura psicológica impenetrable. Personas que, tristemente, viven orgullosas de su insensibilidad, de su dureza, de su corazón de piedra… También yo creo que necesitamos más ternura, más calor que derrita tantas barreras defensivas, tantas veces innecesarias…
Como curiosidad extraída del texto: hay lenguas que han desarrollado mucho el léxico de la ternura. Por ejemplo, los esquimales. Nivikuk significa tener ganas de besar a alguien y se aplica a los niños y también a muchas cosas pequeñas, animadas o inanimadas; iva es el deseo de estar al lado de alguien en la cama, acurrucados, sin connotaciones sexuales; aqaq es una palabra dirigida a niños y significa comunicar ternura a otra persona mediante la palabra o gesto.
Ilustración en revista: Mariona Cabassa
Tercas, que tiñen de mal humor su rostro y fruncen su ceño...
Alegres, que le hacen brincar...
Tristes, que deslíen su sonrisa...
Revoltosas, que juegan entre su pelo...
Grandiosas, que sueñan salir de aquel sombrero...
Temerosas, que no desean ver nunca la luz...
Originales, que cambian la forma de mirar...
Sucede que a veces la vida mata y el amor
te echa silicona en los cerrojos de tu casa,
o te abre un expediente de regulación,
y te expulsa del Edén, hacia tierras extrañas.
Sucede que a veces sales de un bar y la luz
quema la piel de este vampiro que te ama,
te llena la frente de fino polvo marrón-sur,
bostezas y te queman agujetas en las alas.
Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.
Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.
Sucede que a veces la vida mata y te encuentras
solo y en este corazón no reciclable
se hunden petroleros desahuciados y sospechas
que provocan miopía en lanzadores de puñales.
Sucede que a veces la vida mata y el invierno
saca su revólver, te encañona en las costillas,
te aterran los álbumes de fotos y el espejo,
huele a pino el coche y el mar a gasolina.
Nueva ciudad, nueva gente
Nuevos colores, nuevos rincones...
A-ritmo-de-tren-
ves-pasar-
fugaces-e-imparables-
tus-recuerdos-
a-través-del-cristal-
Tan-largo-es-el-viaje-
que-temes-
olvidar-tu-destino-
y-tener-que-apearte-
perdido-al-final-del-trayecto-
perdido-sin-tu-único-equipaje-
que-bien-sabes-
escapa-fugitivo-
a-ritmo-de-tren
Cuando siento sed de ti,
exprimo mis recuerdos
y hago zumo
con sabor a nuestro antes.
Lo tomo despacio,
a tímidos sorbos,
para que dure eterno.
Pero termino.
Y entiendo
que el vaso siempre estuvo vacío
que sólo bebí jugo de ausencia.
Los hombres pensaron unos momentos: Porque perdemos la calma -dijo uno- por eso gritamos...
-Pero ¿Por qué gritar cuando la otra persona está a tu lado? -preguntó Baba. ¿No es posible hablarle en voz baja?¿Por qué gritas a una persona cuando estás enojado?
Los hombres dieron algunas otras respuestas pero ninguna de ellas satisfacía a Baba. Entonces él explicó: Cuando dos personas están enojadas, sus corazones se alejan mucho. Para cubrir esa distancia deben gritar, para poder escucharse. Mientras más enojados estén, más fuerte tendrán que gritar para escucharse uno a otro a través de esa gran distancia.
Baba continuó: ¿Qué sucede cuando dos personas se enamoran? Ellos no se gritan sino que se hablan suavemente... ¿Por qué? Porque sus corazones están muy cerca. La distancia entre ellos es muy pequeña. Y cuando se enamoran más aún ¿qué sucede? No hablan, sólo susurran y se vuelven aun más cerca en su amor. Finalmente no necesitan siquiera susurrar, sólo se miran y eso es todo. ¡Así es cuán cerca están dos personas cuando se aman!
Y finalmente les dijo: Cuando discutan no dejen que sus corazones se alejen, no digan palabras que los distancien más o llegará un día en que la distancia sea tanta que no encontrarán más el camino de regreso..."
Cuento que viaja por internet
Paciente pero con hambre de noticias tuyas, mi puerta espera a su Ulises de papel...
No llueve y es curioso. Yo diría
Que no ha llovido nunca. Que la lluvia
Fue un sueño que alguien tuvo en la sequía…
Alexis Díaz-Pimienta
Y un náufrago sueña no ser rescatado...
Hace ya siete meses, tres días y dos horas
naufragué en esta isla que no está en ningún mapa.
La primera semana lloré como un muchacho
asustado y el miedo vino a vivir conmigo.
Luego maldije a Dios los quince días siguientes.
Y me pasé tres días sin agua ni comida.
Los siguientes dos meses he añorado tu cuerpo
y soñado con el tibio roce de las sábanas.
Cada noche encendía hogueras en los montes
pendiente de que un barco pasara por delante
de esta isla maldita . Y en la playa he dejado
mensajes de socorro pidiendo que vinieras.
Arrojé cien botellas con mensajes urgentes.
Y durante tres meses aprendí que la vida
es un cangrejo, un fruto, el agua del torrente,
el sol que cada tarde pinta de rojo el agua.
Ya no siento temores. Recuerdo vagamente
que más allá del mar hay fusiles y espadas
y hombres que maldicen haber nacido un día.
Y que aquel mundo era una isla de monstruos.
Ayer me desperté cantando sin que nadie
me dijera: "Estás loco ¿A qué tanta alegría?"
Y cada tarde escribo en la arena unos versos
que borran las mareas y que de nuevo escribo.
Hoy he visto pasar un barco no muy lejos.
He apagado raudo la luz de las hogueras
y he borrado todos los mensajes de auxilio.
Afortunadamente el buque ha pasado de largo.
(koan atribuido a Hakuin Ekaku según la tradición oral)
cuanto en su corazón no esté todavía resuelto y procure
amar esas mismas preguntas como si fueran habitaciones
cerradas o libros escritos en un idioma muy extraño.
No busque de momento las respuestas que no le pueden ser
dadas, porque usted no sabría vivirlas. Y se trata
precisamente de vivirlo todo.
Viva usted ahora sus preguntas. Tal vez, sin advertirlo
siquiera, evolucionará poco a poco hasta dar, algún día
lejano, con la repuesta anhelada."
Cartas a un joven poeta, Rainer María Rilke
Según la tradición bíblica, la paloma mensajera más antigua sería la que le llevó a Noé el mensaje del retroceso de las aguas después del Diluvio; convirtiéndose en el símbolo de la paz al regresar con una rama de olivo en el pico. Lo cierto es que la utilización de las palomas como medio de comunicación se conoce desde
Desempolvó la llave de su corazón, guardada celosamente en una cajita al fondo del armario del desván. La puso en su llavero. Quería tenerla a mano para entregarla llegado el momento…
La esperanza es el sueño del hombre despierto.
Aristoteles
Si supiera que el mundo se acaba mañana,
yo, hoy, todavía, plantaría un árbol.
Martin Luther King
